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Não, ele não ouviu música naquela noite O ar era denso e delirante, de um delírio pesado e mórbido daqueles que aprenderam a negar Tudo brilhava, mas não havia cores: era um negro só Havia comida farta e ninguém sabia direito como saborear: a fome cegava as palavras O texto se perdia nas consciências já alheias O pulso do punho descompassava o pulso do peito Nada era direito As frases se precipitavam e sumiam na mesma velocidade em que eram desescritas Confundiram-no com um grande escritor Deram-lhe todos os títulos e a tão sonhada vaidade inflamada na qual padecem os pedantes Ele pensou em desistir Formalizava suas sentenças e seu sexo Seu falo já não era o mesmo Pensou nas diversas formas de fugir ao labirinto gramatical que se lhe impunha Pensou em transgredir os campos semânticos Pensou na selvageria dos neologismos Despensou nas possibilidades de fazer o novo Não se queria e sentia-se carente de si e das coisas Por mais que se demorasse em si, se perdia no divã das ideias que de análise em análise viam-se recalcadas pela figura pseudo freudiana que fumava pedra ao seu lado O texto cheirava a borracha As carreiras viravam pó que se submetiam aos créditos dos cartões Os patrões eram escravos dos médicos que eram escravos dos traficantes que eram escravos das mulheres que eram escravas dos filhos que cresciam e queriam ser alguém - o que sempre exclui a possibilidade de ser escritor Não havia tango nem samba nem fado nem nada que desfizesse o descompasso Era o mundo do mundo no mundo que sempre voava inccompleto As sacolas de papel e de pão caíam na África vazias de sentido O ar era denso Nada era direito Um composto cheio de pó sem superfície Uma profundidade sem verbo Não, ele não ouviu música, o coração era o compasso a tocar,