Sobre Drummond

Nada digo, pois no silêncio ele me devora como as pedras que, em Minas, rolam, sofrem, ferem-se e se encontram amorosamente. Sobre ele, não há nada sobre ele que não seja o sempre, este sempre incalculável da imprevista simplicidade de um tapa do tempo em que ele, perdendo filhos, fez dos mistérios mais mistérios para que eles (os filhos e os mistérios) estivessem com ele, inteiros. Os filhos, a vida, a morte. O nada, propulsão de calor arredio de si, que apazigua o próprio ânimo de calor e escorre (humano) num papel com caneta. E eis tudo. Que saberei eu deste senhor chamado Drummond. Este sobrenome que soa caverna escura e abrigo? Quero ler Drummond para ver sua extrema infância da maturidade extrema e sentir que o fito de lê-lo é ainda tentar escrever sobre mim.

dentro do meu peito, assim também

há uma beleza nas taturanas que parece brilho de peixe
ou um fio do seu cabelo no meu queixo que parece nada
tem umas coisas sobre esta mesa
e não me sacio fácil

pode ser saudade, pode ser ninguém

as borboletas hoje de tarde tinham muita certeza pr'aonde iam
eu cortei os cabelos e fiz a barba; eu também tenho certeza
de que não sou borboleta

como aquela faca que ele encostou no meu peito
brilhando como escamas bem prata, eu acho tudo muito cinza
toda nuvem de chuva a gente acha pesada, um pouco

o vermelho é que é algo difícil

Monocrônica

A cada dez minutos, toca o despertador que me avisa sobre as coisas urgentes do dia. A cada dez minutos, faço a coisa mais importante do dia. Passados mais dez minutos, as coisas do dia ainda estão por fazer, mas eu? Eu fiz a coisa mais importante do dia. E até aqui, a meia volta, metade do mundo precisava de tempo. Os próximos dez minutos, desde os últimos passaram-se. Os ponteiros deram a volta em mim. Passaram-se mais dez minutos. Somados, enfim, a todos os dez minutos, o que acabei fazendo foi hora.

cosedura inubíqua

Em vista dos últimos acontecimentos
é preciso declarar
que não há mais muito espaço
para acreditar em nada.
O vazio arenoso das
nadificações
faz desertar da vida
como quem nada dela quer.
Por isso, o uso de pontos.
Pontos suportam o mundo,
como o fazem os ombros.
Eles marcam as mudanças,
em linhas e curvas
que nos fazem gostar
um pouco mais
dos escombros disponíveis
aos sentimentos.
Não desacreditar de amar
para além da lamechisse automática
que a indústria empacota:
eis um experimento
entre nobres restos.
A pieguice dos dizeres
contaminaria os lábios
mudos que falam
na ponta dos dedos,
se os dedos não
desdenhassem da mão,
desenhando-a
a desenhar outra mão.
Incongruência e confusão.
Costura de trapos,
as palavras velhas
maltrapilham para refazer
o amor como sentença,
com pontos e vírgulas
desajeitadas,
aos tropeços de um ser
que vive como quem
nunca passa dos poemas
de adolescência.

lip

I.

lipse

    lise

      elips

    pilspe

elisispe

elissipe

el

sissipe

elissipe

silissipe

selissipe

pelissepe

pele

pesse
pliese

pelisse

plesse

pilesse

pelesse

lipsesse:

sepssesse

ilipsesse

pilpes

pespe

pispe

lispe

sisse

pespe

sispe

pelse

pilse

pisse

pilp    sesse

il

sesse

il

sesse

lipsesse

il ne sesse

pes lips

il ne sesse

pes lips

II.

aelipsejá

esc'onde

c e o sol

III.

aelispsejá

o sol e você

escondem

esconda

umaelispsejá

qu'omar

aospassos

ttomba

IV.

pelos espaços

aelipsejá

escavara

umacova 

V.

cheiade

deslizeslá

aelipsejá

deixade

nãoquermais

demais

desfalar

prafalar

d’espique

esconde

VI.

sissisesse

lissi  lesse

pissi     pesse

lipsse   lepsse

pepsi

pipi

pipi

pepso

pique

pipse

pepe

pip        sili

pep    sile

slepe

slipe

solipe

esconde

sleep

on my

lips

slepe

on my

piesses

pesse

il pesse

il ne pesse

esconde

e o e

i o i

i on

lips

sleepin

on

l

Obscena você,
seduz com essas linhas e curvas,
sibilando nas minhas orelhas.
Sim, você, no ponto,
fingindo-se interrogada pelo meu
olhar?
Não me diga que quer
que eu te reinvente?
Fica impressionada,
cheia de exclamações obsessivas!
Quer ler meus pensamentos
quando parece que
sou eu que leio os teus.

E se eu te abandono
na esquina dos nossos flertes
e viro a página,
parece ficar ofendida
porque não te dei a devida
atenção.

Obscena você, sim.
Não abandona os meus
sentimentos líricos,
cedendo os acentos
para o mundo de coisas
elipsadas no por vir.
Cheia de metáforas,
desvia-se e,
impudente,
insiste em estar
na linha
pra que qualquer que seja,
o trem
passe e encerre
a nossa já
desgastada relação.

Mas reticente,
roubo o teu corpo
e te renovo na fonte,
à espera de que isso
nunca mais volte a acontecer.
Por fim,
mesmo ciente de minha redundância,
alitero: obscena você,
que nunca vai se mostrar,
assim,
peladinha pra mim.